И как Иностранцы в Париже, или Scottish pride

По улице de Buci, где я имею счастье проживать до конца этого месяца, бродят подчас очень странные люди.
В этом квартале полным-полно иностранцев, что само по себе делает его strange. Но и местной экзотики тоже хватает.
Например, на тротуаре напротив ограды церкви Сен-Жермен обосновался богемный поэт-художник-индус. Он прекрасен. У него серебристо-седое каре, ниспадающее волной на его смуглое утонченное лицо в обрамлении такой же серебристой бороды. Он неизменно одет в белое: летом в льняной костюм, зимой - в белое пальто. Будто носит вечный траур. На его картинах-стихотворениях, которые он развешивает на ограде церкви, красуются глубокомысленности : "Если у тебя нет работы - ты не нужен этому миру". Каждый раз, когда прохожу мимо, категорически не соглашаюсь.
Но мой любимы иностранец обитает немного подалее, на перекрестке rue de Seine. Это бомжик. Одет он роскошно, как король в изгнании: костюм, хоть и помятый, галстук, хоть и потерявший признаки первоначальной расцветки, и рубашка, когда-то белая. Запонки!!! Плащ длиной три четверти и шляпа. Ну чисто англичанин. За собой он неизменно таскает чемодан на колесиках. Такое впечатление, что приехал в Париж весьма поиздержавшийс житель Челси или там Кенсингтона. Тому, кто ему не бросает в кружку копеечку, он кричит в спину разные английские проклятия.
Я раз дала ему монетку и, воспользовавшись положением кредитора, задала давно мучивший меня вопрос, англичанин ли он.
Бомжик заметно напрягся, завращал на меня глазами и оскорбленно вскрикнул:
- Нет!
Я шотландец!