Горькие деньги

Я в Питере проходила недавно мимо сберкассы возле дома родителей, и тут вспомнилось.

В начале девяностых (боже, как давно это было, помнит только в мутной реке вода) я училась на факультете журналистики и подрабатывала то на радио, то на телевидении. Гонорары внештатникам тогда редакции перечисляли переводом через сберкассу. Прихожу однажды за гонораром, встаю очередь. От нечего делать все рассказывают, как часто приходят за переводами, что перевод долго идет, что обслуживают медленно... Тон накаляется, и тут все вдруг сходятся на общей теме - какие же сволочи эти мужики. Поматросят, а потом жди от них перевода. И на меня пальцем показывают:
- Вон какая молоденькая, а уже мается. Что ж ты, куда раньше-то глядела, а теперь за его копейками в очереди толчешься! Сколько у тебя тут в квитанции? Божечки вы мои, да ты на это трех литров молока ребенку не купишь, девочка!

Я с изумлением поняла, что очередь состояла сплошь из разведенных жен, пришедших за ежемесячными алиментами.