Ху из Стас Михайлов?

Педикюрша старательно колдует над моими ногами. Мы болтаем о чем-то женском, то есть очень важном. Вдруг на полуслове она прерывает увлекательную сплетню, чутко прислушивается к какой-то песне, звучащей по радио. Тут она прижимает обе лапки к груди, закатывает глазки и издает томный стон:
- О, Стасик, Стасик...
Я оглядываюсь - вроде никаких стасиков в педикюрный кабинет не заходило. То, спрашиваю, с вами, милая?
Она тычет ножницами в радио и говорит, мол, ее любимая песня ее любимого Стаса Михайлова.
- А вам тоже нравится? - спрашивает.
Я отвечаю, что ни сном ни духом, откуда же взяться симпатиям, и с изумлением наблюдаю экстаз педикюрши, которую, будто святую Терезу, поразили золотым копьем, и ощутила та сладкую боль, и возжелала, чтобы длилась она вечно.
Вечером еду в такси. Болтаем с шофером, тот расспрашивает меня, почем во Франции бензин, и много ли негров. Вполне стандартный разговор в такси. Затем вдруг он задает неожиданный вопрос:
- А Стас Михайлов к вам в Париж приезжает выступать?
Кто, черт возьми, этот загадочный певец? Как ему удалось за то короткое время, пока меня не было перед экраном российского телевизора (что есть четыре года в масштабе целой жизни?) завладеть умами и сердцами не только женщин, но и таксистов? Миссия практически невозможна, поскольку последние до сего момента служили только одному богу - радио "Шансон". Прости, Стас, но это бросает тень.